¿Qué me Hiciste?

No lo recuerdo bien, pero creo que tu partida no fue del todo benéfica para mí.
El día que te fuiste, la mejor parte de mi se fue contigo. Claro, te llevaste mi loción Obsession contigo, perra.
No entendí bien tus motivos, pero supongo que mi repulsiva personalidad y el ser tan misógino en ocasiones te alejó de mi.¿Era malo decirte que eras inferior a mi? No me lo parece.
Ahora que recuerdo, nunca te pregunté si me amabas. Tu constantemente me sometías al interrogatorio de siempre, claro, luego de derretirnos haciéndonos el amor. O sexo, como yo prefería llamarle.
Supongo que para este entonces, tú ya tendrás otro querer, pues con ese aire libidino que tienes, no se podría esperar menos de ti. Tu porte, tus aires de grandeza, y tus bien delineadas nalgas ya deben de tener otro beneficiario.
Lo que será de mi no lo he pensado todavía, y realmente, no me interesa gran cosa. Aún tengo 26 años. A los 27 debería de empezar a preocuparme, pues a esa edad murieron Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison y Kurt Cobain. Eso sí me asusta.
Mi estado no es catatónico, tampoco catártico; es algo como catastrófico, diría yo. La dosis de caos en mi vida ahora me rodea y me envuelve: toda mi puta ropa huele a cigarro, mis sábanas, llenas de polución, tienen un tono amarillento nada agradable para las visitas ocasionales, y definitivamente mis labios partidos me duelen luego de tres cigarrillos.
Lo de tus fotos es algo que aún no he resuelto. ¿Las quiero allí conmigo para siempre? El guardarlas como algo que atesoro lo dudo. El quemarla porque te odio lo estoy barajeando. La ida a Cd. Juárez, las fotos de Cuemanco, las horribles y mal reveladas fotos en blanco y negro de tu época como modelo de segunda, todas las tengo allí. Incluso cuando apareciste en Aficionados del 12, con tu pinche faldita. Aún las conservo.
Si te fuiste, te ahuyenté o habrás conocido a otro garañón no me interesa, pero, ¿no podías decirme todo antes de irte? ¿Era realmente necesario hacerlo de esa manera? ¿Valgo tan poco para ti?
Mierda. Mil veces mierda. ¿Tenías que morirte antes de mi cumpleaños?